Na poesia eu não sou, Eu é um outro
Acreditei que os pedaços
Dentro do peito embargados
Serviriam de esmola etérea
Para os amores do porvir
Deixei-me acreditar
Que os cacos do que fomos
Ainda serviriam
Para provar o que somos
Ao que viesse existir
Já não há nós
Nem lembranças vivas
Nos ventos mortos
Da memória
Às velas rasgadas do tempo
(Pelos fragmentos finos do erro)
Pouco importa a vontade
Na calmaria latente
Aguardo a balsa atrasada
Com minha passagem já comprada
no guichê da luxúria
(12/2016)
é a raposa
da estória fantástica
agora ficção realizada
o cão destinado
a todas as presas
capturar
a raposa destinada
a jamais ser
capturada
paradoxalmente petrificados
meus olhos líticos
condenados
à vê-la
à distância das estrelas
nossa proximidade
negada inexoravelmente
pela ordem celeste
e pelas diretrizes lógicas
que defloram
minha existência e a sua
em concreto
(2013)
O som de poucos carros
Rasgando o ar,
Embalado na melodia triste
De um aspirador de pó distante,
Rege a orquestra
De ganidos agudos
Dos cães que esperam
Já se vão as primeiras bicicletas
Carregadas de anseios
E receios
Quando não de água
Ou gás
Também já passam das seis
E todos são livres
Para buscar os pães
E perseguir a felicidade
Afogados na negação
E conforto do cárcere
O elevar de vozes
Dos mínimos seres condôminos
Abafa-se
Em meio à epifania de vida
Do Subúrbio
Prova inegável
De que existe vida submersa
(2012)
Depois de muito o encarar
Decidi-me a atravessar
O morro das lamentações
Passado o penoso exercício de subida,
O sinuoso caminho de descida,
Finalmente respirei os ares
Do fantástico Campo das Possibilidades
Lá, vi o brilho apagado
Dos futuros em construção
Que poderiam ter sido
E que não foram
Rápidos, por mim passaram
Vários amores desacreditados
Que muito embora fragilizados
Em tal terra não se vão
Crianças aqui nascidas
Riem-se das flores incontidas
Que no Campo desabrocharam
Tantas e tantas flores
E sob um céu arco-íris
Voam tristes
Erros inconcebidos
Que pelo medo confundidos
Com risco inconsequente
Eis que a orelha
(de um certo renegado de mão furada)
Passou a crescer anomalamente.
Ao menos alimento,
(por um bom tempo)
Não faltou
àqueles debaixo da ponte.
Os cabelos encaracolados da almôndega
Empapados num molho de tomate fresco,
Os pedaços de carne
Moída
Espalhados ao longo do meio fio
Enquanto a macarronada esfria,
Outro prato
Anônimo
Fora servido aos olhos
Famintos
Quem tu viu?
Quem tv?
A desgraça
O pedido compulsório do menu
Uma velha senhora
Contou-me uma história
Das mais fantásticas.
Disse-me ela
Que ainda ontem
Era menina.
Brincava com bonecas,
Cantava cantigas de roda
E cozinhava barro
Com as receitas mais especiais.
Ao meio dia,
Uma paixão pueril
Negou-a as brincadeiras,
A comida,
O sono
E o sossego.
Com o entardecer,
Deixou-a
Uma parte da menina.
Em seu lugar,
Uma mulher
Então notava
Que seus minutos-anos
Esvaiam-se por entre dedos,
Que já não eram melados
De barro e de alegria.
Na noite,
A felicidade e lucidez
De suas mãos enrugadas
Tornaram-se lembranças
De horas atrás.
E agora,
Não sei se esse dia de anos
Deu-se por efemeridade da vida
Ou peça da memória.
Eu sou o mocinho
De um filme particularmente longo.
Que em momentos aparenta ser uma fina tragédia,
Senão esfacela-se em uma comédia de gosto duvidoso.
Devo ser palhaço de cinema.
Procuro câmeras
E não as vejo.
Às vezes espero que surjam nas esquinas,
E definam a próxima cena,
A próxima piada.
Mas o empenho mediúnico
Em manter o sigilo das filmagens
Supera minhas capacidades de detetive hollywoodiano.
Sigo em minhas trabalhosas trapalhadas.
Chorando de rir,
Rindo de chorar,
Onde alegria e pranto se disfarçam,
Enquanto os créditos não sobem.
Aquilo que dizem dos palhaços:
Os mais engraçados, são também os mais tristes.
(2011)
O OUTRO QUE É 